Quinta-feira a noite.

eu queria que você tivesse deixado alguma coisa, para quintas-feiras à noite como essa. só pra lembrar do cheiro que a pipoca tinha misturado ao vento vindo da praia, com a música da nossa série favorita tocando ao fundo. eu queria que você tivesse deixando alguma coisa, um recado, uma mensagem. tô indo mas eu volto. sempre volto, e como eu queria que você, mesmo sem sequer ter ido, tivesse ficado. mas eu volto toda quinta-feira à noite. volto para a nossa primeira quarta-feira a noite, aquelas letras de música no telão, que nos levou à nossa quinta de manhã. o oi desconsertado, a vontade de querer mais. e que vontade. agora eu fico aqui, pequena, querendo, culpada, agarrada ao travesseiro enchendo a cara de vinho barato, sem ter uma canção de ninar quando o mundo parece ridiculamente pesado sem motivo aparente, sem o cafuné na cabeça, sem a tua mão na minha. eu queria que você tivesse deixado alguma coisa, só pro nosso amor não parecer aquela coisa louca de quando você acorda e não sabe se sonhou ou se foi verdade. esse pesadelo sem você é longo demais, me acorda. não é que nem a bela adormecida não, com beijo e tudo. é só com um ei, tô aqui te fazendo um suco de sei-lá-que-mistura que seu pai te ensinou quando você tinha uns quinze anos. queria que você tivesse deixado alguma coisa, tipo a chave da sua casa ou uma blusa velha. não é por nada não, mas é que eu queria te apresentar ao meu cachorro e falar um pouco do novo cd do blur. queria que você tivesse deixado alguma coisa, para eu te convidar para vir buscar, você conhecer meu quarto novo e sei lá, você reclamar da parede branca onde eu vou te contar que vai ter um quadro lindo dos beatles que vou ganhar. agora você já sabe. queria que você tivesse deixado alguma coisa. uma palavra, um convite pro café, um beijo no canto do lábio. queria que você tivesse deixado alguma coisa, para quinta-feira a noite, que fosse a blusa do flamengo no chão, no pé da tua cama. que fosse alguma coisa. mas hoje, quinta-feira a noite, não tem é nada.

It goes like this

pra quem são as canções que você escuta?

"oi, é que te escrevi uma coisa"

é que foi numa terça ou quinta feira

que eu me perdi entre umas palavras de inglês

e gaguejei no meio do "it's all good", 

e foi em alguns passos 

voltando pra casa

ou esperando a carona 

a risada por causa da tua piada

ecoou pelas ruas do bairro 

e foi aí

que eu vi

que o pé atrás 

já tinha chutado o pau da barraca. 

você vai reclamar

da inconsistência desses versos

e dizer que eles não têm ritmo

para a sua mais nova melodia

da sua guitarra preta

estrondosa

sozinha

ecoando no quarto

saindo do amplificador

fazendo brummm

dentro do peito 

não sei muito sobre

o rapaz do s forte

do chapéu

e da guitarra preta

me desculpe

é que mistérios

são apaixonantes

e você nunca vai entender

o quanto sua prepotência

me deixou curiosa

pronta pra fazer

mundos e fundos

des pe da ça rem 

eu nunca vou esquecer

da noite de dezembro

em que eu te joguei umas palavras

e ouvi um já sabia.

eu juro que isso ecoa em mim

que nem a última nota 

da sua melhor música

brummmm

não é barulho de carro

não é o som de uma de máquina

é só uma guitarra 

e meu coração

fazendo contrapasso. 

você sente com as cordas

só sei dizer por a mais b com as palavras,

mas as minhas palavras (te) cortam

tuas cordas contam 

todos os e ses do mundo

convergem aqui esta noite

na minha mão na tua

sem querer, 

gelada pela garrafa

suada

de cerveja, e de uns 

cafunés

perdidos entre

o dedilhado

da tua improvisação

mas perguntar, meu amor

é tão demodê… 

então ouço

o não

nas cordas 

da sua próxima canção: 

ficamos assim, 

na falta de um início meio e fim. 

Parcelado.

Somos todos famintos. Andei por entre os corredores a tua procura,
chocolate. Água sanitária, não, foco, papel higiênico, massa, molho de
tomate, cadê aquele biscoitinho? São oito e cinquenta da noite, meus
olhos, meus braços, eles se embaralham com a cesta vermelha do mercado
caro. Começa a pesar, minhas pálpebras, meus ombros. Tô cansada, 

são quase nove e eu acordo daqui a pouco. Filas qui lô me tri cas. Devolvi
um item a prateleira só para poder entrar no caixa de quinze voloumes.
Só quero sair daqui, não é normal banalizar jeff buckley na música
ambiente da lista de mês. Que ofensa, eu penso. Paro, boto a cesta no
chão e aí que te encontro. Te encontro. Alto, com seu óculos preto,
quadrado, cabelo ébano, bagunçado, camisa amarrotada. Derrotado pelo
dia, que nem eu. Mas vivo. Sua cesta acerta a minha no chão, como dois
estudantes que se esbarram na fila da cantina do ensino médio, acho
que deixei escapar um sorriso, que tonta. Você já até adivinha o que
eu queria pra hoje: um vinho, umas torradinhas e um queijinho. E
aquele chocolate ali? Você mexe os lábios conforme a música. Pressure,
pushing down on me, pushing down on you, no man ask for. Acho que é
amor. À primeira vista, à primeira compra. Roça mais essa cesta na
minha, meu amor. Acho que é de verdade, não é possível que estas
coisas só aconteçam nos filmes bocós. Imagina nossos filhos daqui a
quatro anos no balanço da casa da sua mãe. Aposto que puxaram teus
olhos. Começo a pegar minhas coisas na cesta e a moça do caixa puxa a
esteirinha. Um pacote de cenourinhas cai, você se abaixa, me entrega,
algo vibra. Acho que é teu celular. Você atende. As compras vão
terminando de passar, nosso tempo tá acabando, meu amor. "Alô", você
diz, "tô chegando", eu passo o cartão. "Fica tranquila, paixão, que eu não
demoro". Parcela esse amor aí, moça.

É ilusão. À perder de vista.